si el erial en mí
humedecido por la lluvia salada
borboteara palabras
como una eclosión en el desierto
de retoños a camara rápida
pero el milagro es una ilusión
los fotogramas suprimidos
del dolor y la tensión
tanto miedo a amar
a sufrir, a cantar
que soy un desierto que bulle por dentro
y jamás osará eclosionar
(P.S.: Laura)
(P.S.: Laura)
