En balde

No quería que supiera que escribía,
en realidad lo que no quería
era responsabilizarme de lo que le escribí.
Así que cuando me preguntó
de dónde había salido aquel poema le dije:
"no sé, cosas que me pasan".

El tonto

El tonto
se había hecho a sí mismo,
érase un imbécil.

Sin casarse con nadie,
decía,
consiguió engañarse a sí mismo.

Cansado de las culpabilidades manifiestas
rompió consigo,
y hoy sólo guarda de sí los retazos felices.

conmiseración

Viejo vino vano,
quemando garganta abajo
salado como las lágrimas presentes
en el pasado,
y ser tu mancha porque todo lo demás es igual
pero eso no te va a hacer semejante,
no te va a salvar,
el primero que oyó el ruido,
sintió la trampa y se sintió perdido
en la tierra de nadie
entre el grupo que avanza
y el nadie en la tierra
que queda a sus espaldas.

Tiovivo

Mata a Artax,
rotten carcass,
por encontrar aún
esa arcada que me parta

Yo que era una florecilla
caí por las cataratas al final del viaje,
conmiseración sencilla
convertida en pretensión de arte.

Me dijo ayer toda convencida:
"no es poeta, es pedante".